Pock schlachte - op Platt, nach einem etwas abgeändertenText eines Setzerkollegen

Pock schlachte!
Van en Pock schlachte well ek ouw vertelle;
op Sent Tönn, den Hillige, Bestvader wor all fruch
den Brötschpott ant stooke, ek läj noch op de Kamer,
on hebb et al gerooke. Van Dag, dor mot wat Angersch sien,
ek glöw, in dat Saltküwe, dor mot wat drien?!
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Et wor half neege, dor kohm hä ahn, sin schwatte Täsch
met de Metzer hing an de Lenker van et Rad drahn.
Ohme Köb, sätt Vader, dat mot well stemme, so hittene
de Kärl, on se ginge na Benne.
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Et ösch ging et in de Köök, et kohm de Fläsch op den Dösch,
min jong Läwe liet mech äwer kenn Ruh´.
Ek mooß doch weete, wat nau passiere sall?!
Nau stohne se op, et ging in de Stall.
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Jetzt sooch ek et, en Pock sall dran glöwe,
beij de Bestvader wor de Kätel al ant glöje.
Se hittene Berta, ek weet et genooch,
se sproke van en fette Sooch.
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Dän Ohme, dän Köb, trock öhr en Tau öm den Hals, driev se erutt ut de Stall,
dur de Port, die schloon in et Schlott, dat Pock schlierde bes op de Dääl,
enne Knall, on mech wied et all ganz gäl.
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Dän Ohme, dän Köb, nohm sech de Hahmer, on haude dropp,
on ek mooß op de Kamer.
Na fiff Minütte ben ek wer eronder gekomme, on sooch met Bluij drie Kombe genohme.
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Dor looch se nau, op de blank geschuurde Dääl,
on ek wor ömmer noch ganz gäl.
Se hatt et Läwe geloote ohne dat se doot geschoote.
Bestvader kohm all met heet Water, öm afdeschrubbe
de Pänz van Berta. För Köb word et all met de Tieht wat later,
heij riep na de Fläsch dormet et Pockschlachte en guje Saak gewess.
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Wie Färkes-Wellm ging de Katzhoff nau drahn, dat Metz in de Bugg,
ek koos de Ingeweih al siehn, eruttgeschneije de Krohm,
on reen gemack de Därm; Bestmoder riep ma: maak sauber, dat Gaat!
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Ek weet et nit mier, wie gau et all ging,
dat Dier in ne Handstreek, op de Ledder an et Hankholt hing,
met de Kopp na onder, met de Schnuut op de Dääl,
Ohme Köb wor ferig, on ek wor nit miehr gäl.
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So ging et in de Kök, öm op de Doje enne te drenke,
de Bestvader hät onderdess de Brötschpott vergäte,
dat Füür wor utt on ek kann nur säge, so wor et frugger
met et Schlachte van Pogge.